Sillon sonore

J'entends au loin, vaguement, 

tinter la glorieuse cloche de ces menues victoires

qui ont bâti pour moi la motte dérisoire 

d'où  je m'efforce encore, 

difficultueusement,

de m'arc-bouter. 

Ridicules combats, minuscules éclats.

Le son des camouflets 

retentit bruyamment

et c'est dans son écho 

que se module alors, 

imperceptiblement,

l'intonation criante de ma voix déchirée. 

Cassant temps
(Qu'à cent ans, le cas s'entend)

Qu'attendre ?
De ce qu'à tendre
Vers l'Un-fini réjoui
Me voilà reconduit
A ce qu'à (l'ex) cendres
Rien ne se produit
Que l'alangui cas tendre
Où tout redevient nuit